Tripel karmeliet's blues.
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Tripel karmeliet's blues.
TRIPEL KARMELIET'S BLUES.
La fée des estrans,
alerte de godets, de danses et de chants,
chemine le long des fortifications
dans les brumes crépitantes de l'aurore
de bien après Carnaval.
Les cheveux rouges
travaillés en de multiples tresses
balayant des épaules seulement fragiles en apparence,
insensible au froid des clameurs et des gens,
vêtue d'un simple chasuble en dentelles,
elle sème derrière elle
un apaisant parfum d'allégresse et de sincérité.
Á ses côtés
des chevaux de trait puissants, attentifs,
attendent les marées à crevettes
entrecoupées de processions
et de promenades dans les dunes.
Les maisons basses,
les canaux,
les jardins populaires
somnolent encore.
Il n'y aurait qu'à se pencher,
qu'à demander à se reposer,
qu'à recueillir la rosée ébahie des songes...
Oui, mais pourquoi importuner?
Les ailes immobiles,
silencieuses,
privées de voiles,
des moulins
chantent la berceuse
des marins disparus à la pêche en Islande.
La mer ne se tient pas très loin,
mais pourtant, déjà, on ne l'entend plus.
Alors,
assis, hébété de sérénité
vient l'instant où l'on se demande
s'il ne serait pas plus utile
de simplement devenir fou
ou bien d'apprendre à prier...
jim
La fée des estrans,
alerte de godets, de danses et de chants,
chemine le long des fortifications
dans les brumes crépitantes de l'aurore
de bien après Carnaval.
Les cheveux rouges
travaillés en de multiples tresses
balayant des épaules seulement fragiles en apparence,
insensible au froid des clameurs et des gens,
vêtue d'un simple chasuble en dentelles,
elle sème derrière elle
un apaisant parfum d'allégresse et de sincérité.
Á ses côtés
des chevaux de trait puissants, attentifs,
attendent les marées à crevettes
entrecoupées de processions
et de promenades dans les dunes.
Les maisons basses,
les canaux,
les jardins populaires
somnolent encore.
Il n'y aurait qu'à se pencher,
qu'à demander à se reposer,
qu'à recueillir la rosée ébahie des songes...
Oui, mais pourquoi importuner?
Les ailes immobiles,
silencieuses,
privées de voiles,
des moulins
chantent la berceuse
des marins disparus à la pêche en Islande.
La mer ne se tient pas très loin,
mais pourtant, déjà, on ne l'entend plus.
Alors,
assis, hébété de sérénité
vient l'instant où l'on se demande
s'il ne serait pas plus utile
de simplement devenir fou
ou bien d'apprendre à prier...
jim
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